Sie hatte einen Kater: Rišo.
Ein stiller Herrscher seiner Welt. Manchmal rollte er sich ganz nah zusammen, eine seltene Wärme, kurz, aber echt. Dann wieder zog er vorbei, fern, unberührbar. Er gehörte niemandem, nicht wirklich.
Als sie ging, ging auch er. Ich habe ihn nie für mich beansprucht, ihn nie wirklich gehabt, und doch ist er noch da. In den Winkeln meiner Erinnerung, in den stillen Räumen, in denen einmal etwas war.
Rišo, wo immer du umherstreifst: bleib wild, bleib frei. Du warst nie meiner, aber ich erinnere mich an dich.
